mardi 24 novembre 2009

......

Je suis née française,
J'aime voyager.
Je suis née française,
Mes amis m'ont colorée.
Je suis riche de toute interaction;
et, dans l'adoption, nous trouvons notre place, lorsque nous savons...
La connaissance est ainsi racine; et, de la mémoire, de l'écriture de cette histoire...
PEUT S'EPANOUIR LE BOURGEON.

Bonjour..

l'être que je peux regarder - en toute quiétude et sérénité - a, comme dirait Eluard, le visage de la paix...
J'ai déjà écrit qu'il fallait s'en remettre à l'histoire, en évoquant les textes fondateurs de notre devise républicaine - Liberté, Egalité, Fraternité. Ce sera la Déclaration des droits de l'Homme et du Citoyen, la déclaration des droits de la femme, de l'enfant... Ou encore, le rêve du discours de Martin Luther KING.

Je suis enseignante et chercheuse depuis de nombreuses années. Dans ce cadre, j'ai toujours écrit en français. On a pu même beaucoup me le reprocher (eu égard à l'avancée de carrière - hypocrite ou salutaire). Mais, l'essentiel est, pour moi, le débat d'idées... Et, la tolérance qui doit y être associée.

mardi 7 avril 2009

C'est un ventre bien rond...

Une rosée de bonbon.
La douceur du grossissement,
La chaleur de l'épanchement.
Un gland se réchauffe...

Dans une cavité "languée",
Habitée par la mousse.











Un dernier haïku,
En serpentin autour de la vie.
Une pluie de saveurs,
Une pluie de couleurs,
Une pluie de bonheurs.



Et, l'esthète s'enchante,
Du bonheur d'avoir décrit précisément un instant.












Un dernier

lundi 6 avril 2009

Il scandait son prénom entre deux sifflements d'oiseaux...

Il voulait qu'elle s'envole; de sa fierté de pépites vert-de-gris dans le regard... Il n'entendait plus ce qu'il disait - si limpidement, si parfaitement... Elle était sa plume, sa rose des vents. Il se détachait en chantant, de la protéger furtivement... Pour la laisser briller, entre deux surprises (entre deux bêtises, entre deux fards de marquises)...
Dans la boule de cristal, il n'a rien vu... Elle était là; il n'a pas su... Elle était si fragile, elle était si subtile... Une perle de lait qui avait peur des araignées. Ils n'ont su que se consommer... Se consommer à coups de peurs, de mensonges et de chanteurs. Dans le doute, il a lâché sa main... Pour fermer les yeux dans la culbute d'arrière-trains.
C'était si beau ce qu'il lui disait... Que les oiseaux ont continué leur route... Que du cristal s'est mis en gouttes... Entre deux êtres rongés par la mélancolie.













C'est pour oublier; c'est pour oublier... Des cernes, des cicatrices... L'acquiescement, la résignation. Dans les gestes qui nous parlent, dans les gestes quand on parle, nous pouvons trouver notre révélation; notre révolution (?!).
Certes, il y a peut-être la faiblesse des passions; ce tête-à-tête d'hallucinations... Quitte à violer sa promesse à l'insoumission.
Quitte à cracher, quand sa gorge est nouée, du feu sacré du liquide reproducteur; quitte à ne pas échouer dans sa quête... D'une égalité d'ardeur, ou de désir d'abandon.

L'indépendance, l'ambition passent bien, sans profanation, par une conquête de la déraison... La conviction du regard aimé - lumineux à souhait - donne bien des TALENTS.

dimanche 5 avril 2009

A trouver porte close...

On s'invective de tourments.
Est-il arrivé quelque chose?
On ne sait pas. On attend.
Dans une bulle de surdose...


Au firmament...
Elle a dansé; dans ses mains, dans ses pieds.
Elle s'est crue forte d'exister.













Elle s'est ouverte,
Elle s'est offerte.
Comme une fleur du Cap,
Elle nous fait espérer.
Comme le doigt bleuté doré de la fée...

Les douces amandes se sont refermées.
Le zen au milieu... Pour mieux ressentir...
L'odeur du plaisir.

samedi 4 avril 2009

On se croit fort, on se croit beau.

A coups de verres, à coups d'ego; à coups de poudre dans la peau. C'est alors que des êtres nous interpellent, nous poussent au questionnement, à l'investissement. Pourquoi? Ils nous plaisent... Dans ce qu'ils disent, dans ce qu'ils font; dans ce qu'ils portent, dans ce qu'ils sont. On veut leur plaire tout de bon.
Alors... Au début, on veut bien jouer... Donner l'impression d'être parfait. Mais, à mesure que l'on s'effeuille, la nudité dans le cercueil donne à rougir de bon aloi.
A mesure que les corps se découvrent, les défenses s'en vont... Et, l'on devient brouillon... Puis, à ne pas réfléchir, on se laisse guider par l'énergie d'un aimant titillé... Les prunelles dilatées s'harmonisent aux désirs des formes insoumises. De félines ondulations répondent aux vibrations.




Des bustes moulés, des tailles ciselées; les vases au tactile vont s'épancher...
On s'imite, Tecktonik, dans le vitrage d'un aéroport... Pour conjurer le mauvais sort?

On n'y voit plus; on n'y voit rien...
Au bas d'un parchemin, on a écrit Oui... Un petit rien; on a tout dit. En lettres d'or, on a construit un corridor, où l'on s'endort en y pensant; où l'on s'endort en l'attendant... Un château de cartes, vierge de tout soupçon; un mausolée de solitude où l'on tue le temps à coups de questions. L'Autre dessine des maux de coeur... Alors que l'Autre trépigne d'ardeurs... C'est un jeu de hasard, où il n'est pas trop tard... Pour se comprendre, pour se défendre, pour se languir, pour aimer, se "désaimer", pour jouir, pour douter, pour revenir, pour partir, pour aspirer. Le désir ne peut pas mourir; il change d'objet(s).
Soyons honnêtes, les soubresauts font mal à l'excès... A se connaître, on construit tous des murs, des passions en béton... Des prisons de salons.

On peut s'aider, quand on le sait.

vendredi 3 avril 2009

Et, l'on se dit que l'on s'est trompé...

Que l'on est frustré. On s'écrit en pointillés. Comme pour combler un manque... Un manque de brûlures, un manque d'aventures... Bien souvent, de blessures... On veut se relâcher dans son cou, dans sa portée de coups de coeur; dans sa destinée de baladeur.
On ne peut pas pleurer, voler ses lèvres de baisers... C'est déjà l'heure.



Au revoir, au revoir... On garde l'espoir d'une autre fois... Dans la chaleur ambiante, il fait froid... De maux d'amour, d'enlacements refoulés, de fierté blessée...
A chaque fois, on se détrousse avec émoi... Alors que l'on s'oublie... Aussitôt fait, aussitôt dit... On a travesti son ennui - comme une envie de banaliser l'indicible, de repousser les frontières de la conformité... Pour se sentir exister; pour ne plus se reposer.
A confesse, on pourrait dire qu'à tout prendre à rebrousse-poil, on peut se faire bien mal... Mais si un seul nous comprend, si un seul nous défend... C'est qu'il est intéressant. Et, de le soutenir, malgré tout, dans sa quête de connaissances, dans sa quête d'irrévérences... La liberté de l'inconstance, pour se trouver; se retrouver et s'apaiser. On n'a plus peur de lui parler, de lui dire ses vérités... Dans l'incompréhension, on lutte encore...
C'est dans la déraison que l'on se sent plus fort.
Après la phase des doutes, une raison s'écoute... Au fil de la route... On a inscrit son nom au tableau des passions; désillusions sans doute, mais la lutte nous coûte et de se découvrir des raisons de souffrir.













Elle aime l'eau des rivières. Sur sa peau, des éclats de larmes... Des chagrins et des joies déclinés. Dans l'âme de son arme, elle a retrouvé ses yeux... Les cieux d'un bout de bois qu'un gitan perdu a fait vibrer pour moi.
Après quelques pas, elle a encore disparu derrière moi. De ses écailles, j'ai tout vu; un écureuil entr'aperçu...Ou une loutre de radeau. Dans ses yeux, j'ai vu l'eau...

jeudi 2 avril 2009

Il est, parfois, des regards si troublants...

Qu'ils nous mangent l'âme. On hésite... On a peur... De se donner... De se prêter au jeu... Ne faire qu'un à l'heure des adieux... Se déchirer derrière une vitre; ne pas pleurer comme la pluie; crever de tant de non-dits. Alors... On se poursuit, on se défie. On se défend des interdits. On se parle au travers des écrans, au travers des absents.
Comme si c'était une question de fenêtre... C'est si troublant de paraître... Nu, sans paravent.


C'est impossible, c'est étouffant... On a peur d'être absent... D'allumer une cigarette; alors que l'on vous a livré un corps... Des draps froissés, des cris étouffés lorsqu'on sent vibrer au-dehors. On a tant rêvé de ces "encore"!... De se troubler, de se frotter... D'imaginer que l'on peut plaire jusqu'à l'intérieur de notre chair.
On s'investit sans compromis, dans un oeil pour oeil, dent pour dent, où l'homme est bien souvent le méchant... Tant d'incompréhensions, dans une relation où les sens ne savent pas mentir... C'est étrange; pour tout dire, encore un déchirement. Ils se cherchent indéfiniment. Tout de même... Quelques moments d'apaisement... Qui se lovent au creux des reins, au creux des mains... En effleurant un réservoir de lait... Au creux de l'oreille, sur l'oreiller, en veille, ils ont pris la pose de tableaux... A REGARDER. Ils ont ressenti des désirs sans parler; ils ont oublié de s'aimer et de parler du passé. Ils ont voulu vibrer la vie sans penser à leur destinée, aux futurs envisagés.

mercredi 1 avril 2009

Des casseroles, la haine...

La chaîne. Et puis, des rythmes entraînants. Une folie de plus, une folie de moins... Pour un envol de plus, une pseudo-liberté, en sursis retrouvée...
Comme avec la musique, le goût de l'astérisque... Au-delà du risque, le désenchantement après le sérieux épuisement... De la plume ou de l'épanchement; de l'enclume ou de l'enseignement.
Alors... On cède sa place, sans la céder... Et oui, l'habitude, le passé.
Un jour, on peut se regarder dans le miroir et ne plus se reconnaître... Tellement on a laissé de soi derrière. Rien ne sert de regretter; mieux vaudrait-il peut-être dépenser son énergie pour se retrouver.



Nous n'avons, en effet, jamais fini de se chercher... Peut-être, alors... Découper le cheminement en étapes; objectifs successifs de la vie du vif ou d'un mort repoussée... Par nécessité, par facilité. Un objectif qui nous plaît... Pour se délecter du chemin parcouru ou de celui à parcourir; entre deux thés, entre deux cafés, entre deux ami(e)s... Des instants de poésie, des voyages intérieurs ou des intermèdes extérieurs... Avant ou après un beau cocon; d'oeuf(s) à couver ou de coton... D'un pas léger, nous faisons attention à notre santé.
Boirons-nous l'élixir de la volupté, de la vérité, de la beauté... Ou le filtre d'amour - enfermé dans un corps fuselé, une torpille de chair où des coquilles vrillent les coeurs - d'artichauts ou d'ailleurs... Un faux petit bonheur dans la gorge des belles, qui se rebellent quand on leur prend la tête trop fort?

lundi 30 mars 2009

En noeuds de corbeilles...

Le charme a tout de suite opéré.
Des fils de soie de bonbons offrent leur crépon au doigté de l'artiste ou à la gourmandise d'une douceur langoureuse; ahhh!..... La pulpe de fruits.
Dans les effluves d'un oeil fermé à la bouche suspendue, le goût de la discrète coquetterie; le goût de la sulfureuse diplomatie... Dans son parfum, on s'est perdu; dans son parfum, on s'est défendu.
Chocolats, fruits de la passion... Malgré cela, on note la tension; l'attention; les retenues - et les doutes... Autant de fausses notes, une déroute...



On est impassible... On a vieilli; on a tout dit.
Reste encore une lueur d'espoir, si l'on devine, certains soirs, le désir de voir des étoiles dans certains regards... On quête l'imprévisible étincelle, les minuscules émotions du Prince déroutant... De l'enfant qui passe, de temps en temps.
Main basse sur l'existence, sur des choix, sur des vides, sur des voix...
On voudrait être ce que l'on naît pas!... Ses formes, ses fonds nous inspirent... On est, malgré tout; on peut être fier de le montrer, si les idées, si les couleurs, si les erreurs ou les humeurs sont inspirées par de l'ardeur. On peut céder comme se blesser... L'essentiel est de s'aimer...
Et de voir "arc-en-ciel".

samedi 28 mars 2009

Comme une date gravée dans la pierre...

L'héritage de ses pairs.
L'immobilisme vert,
Des cyprès, des croix...
Des cimetières d'autrefois.


Une porte fleurie,
Un petit mur... D'éboulis,
C'est le silence que l'on choisit.













De la nature figée d'automne,
Est retombée la pomme des idées.
Je me souviens, souvent
D'une poire au couchant...
D'une feuille orangée; d'une feuille rongée...

Le soir, sur une table.
La neige va ouvrir son cartable,
Et... Le rouge d'Aurore fendra l'orée du bois.

mercredi 25 mars 2009

En quelques gestes,

Il m'a souri.
Cet être céleste
Aux yeux d'or
Est, depuis lors, dans ma vie.


Le charme du bleu

Dans la lumière, c'est tout un art d'apaisement.













Entre les bateaux d'un père,
Les châteaux d'une mère,
On se fait une place...
Dans des cahiers,
Dans des papiers.



Des pieds de nez...
La liberté.













C'est indéfinissable,
Cette spirale dans la nuit...
Ce petit grain de sable,
Qui nous éblouit.
Superstitieuse, volumineuse...


Elle râle en bleu et gris.
Elle n'a pas encore choisi.

mardi 24 mars 2009

Du culot en or

S'échappe le serpent.
Il a volé au mort
Sa tête de Mohican.
Et, les sacrés amants...

De scander en deux sceptres
Déesse, essais.













Entre le feu et la douleur
On vous envoie ces quelques fleurs.
Parmi le feuillage luxuriant
Quelques impatientes...
Et, le liseron voyageur.


Avis aux amateurs
La vraie douceur n'a pas d'heure.

lundi 23 mars 2009

Un éléphant rose...

Un peu retors, s'est querellé avec le sort... Laissant enfermer - pour quelques jours et quelques clefs - des milliers de sinistrés, un peu apeurés par la tempête.
De la neige s'est échappée des flots et des regards aux trémolos... Des amis se sont retrouvés pour se serrer, pour se parler.
Ils avaient à faire, ils avaient à faire... La tête à l'envers. Joues contre joues; ou en enfilade de mille-pattes, accrochés à l'entrejambe - ou en fanfare; colliers de trompes "poirées"...
C'est un matou charmeur qui vous parle. Il miaule à regret; dans le vacarme du vent, personne plus ne l'entend. Il voudrait, comme chaque jour, partir pour encore se rincer l'oeil, mais aujourd'hui il est en deuil. C'est la nuit, et la pluie a tout peint en gris.
Dans quelques jours, dans quelques bras, les oiseaux viendront à nouveau chanter avec toi... Au fil de l'eau, vent de droite... Un serpentin cristallin entre les arbres.


On va, dès lors, écrire en vers ce qui ne dure qu'un instant... Peut-être, si nous y parvenons la pensée d'un moment... Une chansonnette à jeter aux oubliettes, lorsqu'on sort prendre l'air. Si l'on se répète, c'est à mots couverts...
Une découverte en do et la, en mi et sol... Et puis, voilà. Une seconde de frissons, un glaçon derrière la nuque... Pour oublier ses douleurs... Un peu de bonheur à distiller à toute à l'heure.

dimanche 22 mars 2009

C'est dans la violence de l'amertume...

... Que, parfois, nous pouvons comprendre cet ego qui nous ronge; cette soif d'ambition qui nous tue d'impuissance... Alors que l'on peut bien dire pardon à l'indécence!
On veut bien rester une petite fille pour se faire pardonner... On veut bien se jeter des jonquilles au pied de l'arbre; au pied de l'énorme Nature, native et vengeresse... J'ai oublié la paresse, le mensonge et les faiblesses.
J'ai suivi le couloir tagué au marteau; orné des maux, des mots, des bouts de peau et d'oripeaux des urbains sans âme... Des robots moutonneux qui ont dit Adieu au jeu de la vie dans la mort, un sursis d'aujourd'hui d'une grève qui vote la trêve du sombre mélo de la guerre des trois mots (-M-a -B-D) ou d'un "je t'aime" abandonné aux oiseaux.


C'est ma vie; c'est la vraie... Pas celle que j'ai inventé, entre deux sanglots - entre deux boulots...
J'ai appris à aimer de dos... Dans les bas-fonds, aux murs poisseux, on apprend à fermer les yeux; à intérioriser ses souffrances... Pour sentir dans les cris de jouissance que de deux, il peut y en avoir un d'heureux... Dans le rouge, dans le bleu... Plus tard, le jaune; puis, le violet... Des êtres ont voulu se marquer.
Dans la violence d'un instant, on se force à vivre au présent une émotion qui nous libère... Et, la blessure est nourricière.
On fuit tout de même les regards; c'est comme un échappatoire... Vouloir être là, sans être là. Vouloir n'être pas. Il n'est pas passé à l'acte, mais on a peur à l'intérieur... De se sauver? De l'ignorer?
On apprivoise sa beauté pour se sentir désirer. On y va à cloche-pied... En se disant que SEULE, cela serait bien plus vite fait! ... Alors, on fait semblant; on s'invente des supplices, en se disant que le temps passant les écrous se dévissent.
Dans un roseau aux pesticides, on a goûté aux sacrifices; c'est une histoire d'égalité, c'est une histoire de parité... L'amour ne s'immisce, en gants de velours, qu'entre les interstices d'une police du désamour - entre les supplices d'armes de novices aux vices plus amers d'une routine éphémère... Un papillon s'est déguisé en gangster... Le trouble-fête, c'est Cupidon... Qui dégaine sans raison, sans malice ni soupçon - quant au bien-fondé, à la potentielle durée et effectivité de telle ou telle relation.

jeudi 19 mars 2009

Comme une fulgurance...

La perfection rêves de vivantes passions. A la découverte fugace d'extravagances fulgurantes, le visage lisse ne laisse plus passer les émotions...
Absence, distance, silence... Le remous des sensations - sublimes illusions - demande du repos... De la parcimonie dans les mots.
Dans la liqueur on se reflète, tout comme dans l'esthète... Ou dans l'ogre caricatural... Dont le trop de vie, l'aberrance nous instruit... De sa semence, on récolte l'espoir que dans ce ventre rebondi des cris de plaisir rejaillira, un jour de pluie, la joie d'être là. Le ridicule ne tue pas... Ils ont bien souvent vu des citrouilles bleues ces deux-là!

Comme lorsqu'on a fait d'Elle son modèle; en argile, en verre, en métal ou en bois... Au pastel, à l'encre de Chine ou au compas; quatre cercles et quatre bras. Elle est parfaite, elle est à toi. Elle ferme les yeux, elle ne parle pas. Elle ne bouge pas, tu la vois. Mieux vaut la créer pour la posséder... Avec les autres, tu t'es trompé. Une plume, un éventail... Cachent ton festin.
Serait-elle plutôt gentille, un peu l'esprit "petite fille"?... Ou bien, un caractère bien trempé; le regard hautain?... C'est une poupée que tu as caché dans tes coussins. Le poète, l'esthète, le peintre, l'écrivain trouve sa muse dans son destin.

De nos rêves, de nos chagrins... Nous ramassons des bouts... Des bouts de tout. Et, lorsque nous trouvons la réalité bien triste, nous la recousons au point de lune, au fil de vie, avec un dé pipé.

Ce n'est pas simple, ce n'est pas simple... Il est sûr que l'on se pique souvent... Mais, de temps en temps, un doigt fend notre bouche, un doigt nous effarouche... Pour stopper les doutes, pour stopper les soupçons; pour nous montrer la route... Du feu à l'unisson... Comme qui connaîtrait la chanson.

mercredi 18 mars 2009

Chaleur humaine...

Alors... On peut bien se raconter parfois que tout ira bien; que les envies d'ailleurs ne valent que pour les sombres destins... Comme en glanant au hasard une phrase... Comme un prétexte... Dans un tout autre contexte. C'est que l'ennui nous guette... Malgré l'amour, malgré le don de soi. Nous ne sommes bien souvent plus là, pour ceux pour lesquels nous avions choisi le combat pour la vie.

En effet, parfois, les rêves nous happent... A tel point que la déception relève de l'inacceptable; de la chair vers la mort.

Acheter/vendre sa destinée... Même celles qui refusent; même celles que l'on abuse... Dans les larmes se retrouvent comme incapables de construire seules ce qui pourrait les élever.
Sans évoquer le désarroi d'un silence mis au pas de l'inconstance, de la difficulté à se décider, à accepter l'influence des êtres aimés. Ils nous parlent, ils nous parlent... Nous voudrions oublier d'exister, si le souffle court, le rapprochement charnel ne nous faisaient oublier les crimes individuels. Nous n'avons pas peur de nous oublier dans des bras inconnus... Nous avons peur de ne point nous satisfaire d'une déconvenue égalitaire... Comment construire un ensemble, un tissu de compromis acceptables?!... Le pardon, les discussions, "les tours de rôle", les obsessions, les manies, la fantaisie, la liberté, l'égalité, les amitiés, fraternités; l'insoumission; les bébés...

On a trop peur de reculer.
En confiance, nous pouvons bien parler vrai, mais à l'évidence, la gomme peut être capricieuse... Dans un passé qui prend toute la place, lorsque la mémoire de l'hypocrisie agace. Il faut, enfin, espérer que le miroir nous fasse des fleurs, tout en couleur... A l'origine de nos ardeurs...

mardi 17 mars 2009

C'est en blanc et noir...

Aussi dans notre tête. On ne sait plus quoi faire... On l'aime, on l'aime. Mais la douleur est toujours là... D'avoir cru que l'on pouvait tout acheter... Du silence jusqu'à la volupté.
En une danse, il s'est trompé.

Le prix du silence; le prix de l'absence... Même échec, même combat - Au guichet, tu sauras?!
C'est parfois une si belle histoire; c'est parfois si confus de baisers, de caresses, d'instants volés - dans le ciel étoilé de la soie des froufrous voluptueux. On se déchire aussi pour des histoires de billets d'argent sans mots doux... Je l'ai appris à mes dépens; l'amant lâche les bouts de papier sans se retourner - après le Paradis du lit des fées.

Je m'en vais, je m'en vais... Au vent mauvais; au vent doux... Avec regret. C'est juste qu'au jeu, on se perd lorsqu'on perd... Et, l'harmonie des tours peut vite devenir un grand mystère... Si les corrections - par anticipation ou, le plus souvent, malheureusement, en compréhension de dernière haleine! - ne trouvent que peu de sens dans la logique du chacun pour soi, du chacun déçoit... Suivant l'idéologie malsaine d'une exploitation sans secret.
Liberté, liberté vraie... Mais où te caches-tu donc?... Dans l'esprit?... Dans les faits?... Dans une tasse de thé?... Au détour d'un regard de connivence - qui en dit long sur l'importance de certaines relations... L'harmonie des sens, l'harmonie des âmes, l'harmonie des regards, l'harmonie des espoirs... C'est merveilleux, en même temps. Mais non... NON. Tout cela est trop rare, on ne vit qu'un instant... Le reste du temps, on tourne en rond... Blessés que nous sommes par tant d'incompréhension et de trous béants dans les relations...

lundi 16 mars 2009

Un peu comme un va-et-vient retentissant...

Qui nous promène... Qui nous rend béant. A la vie, à la mort; on s'endort de rêves déçus, de fantasmes inassouvis.
En tintamarre, en rouge passion, on se demande toujours où est la vérité - dans cette course actuelle, où rien ne dure tellement nous ne sommes jamais contents! On s'enfuit au détour d'un regard, un peu plus insistant.
On a l'air militant, pour ne pas donner le change... Pour ne pas s'arrêter si, par hasard, un quidam faisait semblant de nous aimer.


L'Homme ou la Femme peut trouver à corriger l'ennui, à s'étourdir jour et nuit dans les bras d'autrui. Est-ce la faute d'un début forcé, d'une société imitée?!... Où trouve-t-on le bonheur?... Dans un ascenseur?... Entre deux niveaux de vie... Entre deux styles "d'ensemble" ou deux modalités d'existence... Entre chaque absence... En une superficielle volupté?!... Je ne sais pas, je ne sais plus. Chacun a son envie d'absolu.


A la mer, à la mer... Dans un château; une fontaine, on pense... Qu'il nous manque; que le pincement de ses lèvres est au coeur une petite fleur qui a parfois le goût amer, sucré... Salé, des vagues - des vagues de plaisirs, des vagues de désirs, des vagues de soupirs, des vagues de souvenirs... Entre deux pincements de larmes.
Dans l'écume transpire la vie; elle déborde bien souvent, d'ailleurs... De jeux interdits!... Quelques blessures supplémentaires, que l'on oublie d'ordinaire - ou qui nous figent pour la vie.

jeudi 12 mars 2009

En dessinant des ronds de fleurs...

Nous nous sommes aperçus que la vie prenait des couleurs. La roue tourne sans tourner en rond... Et, l'on peut bien s'étourdir de désirs... En écrivant les souhaits d'un voyage, d'une promenade... D'un partage... Dans le nombre, l'espoir renaît.

On remet à plus tard, les yeux hagards, les yeux hagards... Dans un foulard, on replie ses projets; lorsqu'on est déçu, lorsque l'on s'est perdu... Dans l'être aimé. La boussole est dans son coeur, dans ses ardeurs de promeneur.

Alors... On se rachète en taisant ses maux... En s'oubliant dans le plaisir d'essence - la divine providence de la simultanéité... D'une caresse de peau de pêche au dessus d'une dentelle de lait, au frottement de la langue du chat sur un bijou de rose... Des lèvres sur le bâton de vie... En même temps agenouillés. On le dit, on le fait.

Comme une perle saccadée au bouche à bouche se réveille, une goutte dorée roule du couloir visité.
Dans une chapelle, le la s'est envolé. Au coucher, certains soirs, on sourit d'avenir; comme au foetus, on voit claironner les petits anges qui nous appellent au respect - à croire en nous et en ceux qui semblent vouloir nous aider... C'est le conflit des sentiments; c'est le précieux des soupirants.
Gentiane, camomille, aubépine, mélisse... La courtisane veille pour ne pas étouffer le vieil amant; il est transi de faux-semblants. Immobile, les lèvres bleuies... Il attend le sommeil réconfortant des fleurs de vie que l'on écrase, pour apaiser les battements. Les Princes charmants ont troqué leur balai pour un cheval blanc; il n'existe que dans les contes de fées pleins de ressentiments. En vérité, ils se sont endormis avec la Belle au Bois Dormant, pendant que l'or se transforme en argent... Pendant que les têtes et les corps se battent pour briller, sans apprendre à sauver l'équilibre des pauvres amoureux égarés.

mardi 10 mars 2009

Elle pleure...

Elle est toute chaude, enfermée dans une cage. Il pleure, il a violé leur héritage. Peut-il laisser la porte ouverte? Un mot de plus, un mot de trop... Un geste de lui derrière son dos. Elle ressemble à un vase, blanc et noir; étroite galbée étroite... Un sablier. A mesure que le temps s'écoule, ils se roulent...
Sur une autre planète, il joue aux devinettes; elle a la fraîcheur des pâquerettes. Elle danse, elle danse... Elle a oublié qu'il ne l'aimait pas.
Dans la cage, il se colle derrière elle; ils se frottent, en accord de corolles... En accord de symboles... En accord d'herbes folles.
Ils soupirent, en harmonie de désir...
Dans les yeux chatoyants, verts et dorés, noirs et violets... On oublie les mots... On est enchanté de se retrouver dans un mouchoir de poche - émus et contents. Dans une broche de papillon, il a sculpté son nom.


Dans un sac de plastique, un paquet d'oeufs en germe... C'est comme dans le jardin, des ballons de couleur. Les fleurs les cachent... C'est le jeu, on retrouve ce que l'on peut. Mais, Dieu soit loué, on a tout acheté.
On y va en courant, mais en attendant on se dit bien que l'on doute... Une déroute de Maupassant, une banqueroute du faux passant. Certes, on ne peut pas cacher grand-chose, tout en envisageant des tas de choses.
En se pressant, quelque part on se sauve... Car tout de suite dans l'action... Les sens prennent le relai de la réprobation et l'on a tôt fait de se laisser aller aux transports du doigté, ou de la pomme dans les jardins secrets. On se tait, alors, d'exister... Pour le meilleur présent, et l'après différent...

lundi 9 mars 2009

Au vivant..

Insondable,
abîmes transparents.
Dans l'équilibre instable,
Ils se sont définis au présent.
Malgré l'intolérable...


Le secret les défend.

Champs magnétiques, instants physiques...

Ils se comprennent des aimants.

jeudi 5 mars 2009

Comme l'anguille..

Qui se déshabille de nous, ou glisse dans l'eau grise du dégoût. C'est la Tamise qui est en dessous... C'est comme si l'environnement était tout de même important, pour parvenir à l'apaisement.
On s'invective de lanternes grises, lorsque le mélange est désarmant. Alors... On se retire dans l'avion des soupirs, dans l'avion des désirs. Malgré la rime qui nous désarme de liberté, les mots nous sont comptés. Ils reviennent, ils reviennent... Blessant aussi notre amour propre.

Et, cette frénésie d'"anti-poésie", d'anti-poussière" d'avoir tout terminé avant les autres... On passe à côté des fleurs, des bonnes odeurs, de la musique et du bonheur. On pleure, on pleure... L'aspirine quotidienne de l'étourdie qui joue avec le feu.
En ces temps de crise, l'art naïf nous démocratise, en même temps que les châteaux de cartes nous terrorisent. Faudrait-il tout rayer et recommencer? Avec les formes, avec les formes... On peut bien pardonner, mais les écrits restent. Il est, tout de même, des souvenirs de complicité, de plaisir partagé qui nous agressent en pensée.
On le retient, comme il nous reste - sans la personne, qu'avec les gestes... Dans un regard qui nous ressemble, qui nous rassemble comme autrefois.
Il nous reste des souvenirs que l'on efface et qui reviennent, inlassablement et de la même façon... En colimaçon, en "bonbons-frisson". On ne se décide plus, dès lors.
Dans un cauchemar, on se noie dans son bain - pourtant, ça peut faire du bien...De s'enfoncer, de s'enfoncer... Jusqu'à ce que l'on veut; jusqu'à ce que l'on peut - vers un ami, vers un pays, vers un refuge, une passion; à la maison, à la maison... Dans des cartons, dans des cartons?! Un post-it sur la tête; c'est comme pour, à mesure, donner de ses nouvelles, faire partager ses espoirs - en transit entre deux échappatoires. Sur un flamant rose, au couchant, on s'endort en suçant un sucre d'orge ou son équivalent, une poupée de porcelaine dans la gorge à côté d'un chat miaulant.

lundi 2 mars 2009

Et, la morsure sans cicatrice...

... D'une blessure salvatrice. Comme si le fait d'être toujours là était une injure, le fait d'être coupable d'exister dans la dyade mal accouplée. Quadrio?!...

On hésite; deux par deux, on évite. En miroir, on se lévite; ou bien, c'est le désespoir qui transite.

J'ai peur de refaire les mêmes erreurs... Comme une envie d'ailleurs. A chaque fois, pour éviter le déjà vu... On se propulse vers l'inconnu - la peur au ventre de tous ces malentendus, qui vous éventrent de superflu, alors qu'au coeur de ceux que l'on aime la routine a gelé l'ardeur... On passe pour des inconnus, à qui même on prend les mots... Un ingénu à-propos.


On bouge, on bouge... Comme pour reprendre conscience de son corps; les jambes en l'air, la tête en bas... Des sensations de manquer d'air; aux battements de coeur, aux battements de paupières - aux coulées de la chair; de la vie qui est en nous, que l'on peut donner dans une rose ou dans un chou.
Il est vrai que l'on peut déraper de ne pas exister ou, au contraire, de la démesure jusqu'au dessert de luxure.
Aux courants d'air, on peut bien changer d'avis pour répondre au désert de la mélancolie; et, l'on s'exaspère d'avoir déjà tout dit.
C'est pathétique quelque part que l'on s'évite d'au revoir; aux beaux jours, on s'en remet au HASARD. On espère, malgré tout.

Une cerise sur le gâteau, une bêtise sur un bateau; on se "friandise" d'êtres faux... D'être faux. Alors... Un moins imparfait voudrait comprendre les motivations de tel ou tel acte. Il réfléchit, il n'est pas bien; il n'a pas compris ce que lui a dit, ce qu'a fait son voisin; son ami, son copain...

jeudi 26 février 2009

Elytres...Elytres...

On peut bien préférer la dyade à la triade; bien étrange, toutefois, d'avoir - tant de fois - donner chance à la mort, et de survivre encore... Sans le bon ordre, sans le bon Autre, on a peur de tout.
Au cinéma, on voyage, mais l'on sait être sage alors que l'on pleure quelques fois; comme les autres, il nous arrive d'être touché par la Vie. Les maux, les mots font cligner les yeux du plus insensible des fuyants. Les plus vives émotions marquent le corps, de palpitations à tous égards...

Alors... Alors... Nous voudrions nous retrouver seul au monde; le couple enchanté, le milieu enchanteur d'une Nature sans demi-mesure - entre îles et continents - le décor des amants, qui tuent leur entourage, ombrage au don de soi. Serait-on même vide, vert ou "dégrainé" quelques fois?

Oui... On s'unit de paysages, on s'enivre de faux orages.


Les petits animaux nous observent, malgré tout - canetons, souriceaux, caméléon, tortues d'eau. On a peur du bruit, du secret des oeufs, du secret des yeux; nous ne sommes pas seuls.
Il ne peut que nous plaire de nous démultiplier dans les regards - révélateurs, parfois flatteurs... Des bouts de portraits, des bouts de regrets. Dans le miroir, on a beau exister, on ne prend pas assez souvent le temps de se regarder. On se déguise de futilités. On se déguise de vérités.

Le respect des êtres, des choses fait néanmoins qu'un ordre prévaut, dans l'écheveau du destin. A la fin, chacun veut posséder pour mélanger et peindre le rythme de son existence. Cela fait peur, quand on s'interroge un instant... Il faut ouvrir la main et laisser le temps au temps...

lundi 23 février 2009

C'est comme quand exploitation...

Rime avec circonvolution; il n'y a pas d'affection. Aussi, aux détours des chemins de la perversion, il est aussi des anges "mi-démons", qui vont trouver étrange le don sans modération. Il est aussi de vrais anges sans des habits de démons... Ils se cherchent; ils peuvent se trouver dans de sombres et étroits couloirs, ils peuvent se trouver sans le savoir - dans un palais denté - aux amours en retard. En même temps, en même temps... Dans la poudre aux yeux des papillons, ils se révèlent en chansons. Une hirondelle - qui s'émerveille - leur dit à l'oreille que l'instant "fusionnel" ne peut être qu'éternel...



Sur le piano, des bris de verre. Ils ont eu tôt fait de se blesser, naguère. La complicité exaspère... On a peur de se donner... Faire la guerre. Aux âmes, citoyens...
Aux corps accords, avant la symphonie des yeux étourdis. Un assemblage subtil, où les sens vont bon train... Comme deux pétales de lotus réunies se découvrent, ensemble, une fleur d'harmonie.

On ne sait pas, on a choisi de se revoir plusieurs fois. Et, l'on discute, on s'exécute... On se découvre des fous rires, on se découvre des souvenirs, des choses à ne pas dire, des projets de liaisons.
A califourchon, une tête blonde, une tête brune partagent du pain - sans souci, en amis. Longue vie aux souris... Il faut un secret d'exception, accepter les séparations... Danser, danser; l'âme en peine. J'ai virgulé l'existence des passions. Les soupirants insoumis relèvent la tête à chaque coup du destin; ils sont à la fête lorsque leurs amis ont de l'or dans la tête... Une lumière qui rejaillit jusqu'aux cils indécis, ou dans des mots les jours de pluie.
Le chat prend la souris dans la nuit. En vert-de-gris, ils se marient. Un de mort, l'autre vit. En désaccord avec le non-dit, ils s'enfuient... Le prince enlève sa princesse pour l'aimer sans pareil...

vendredi 20 février 2009

Des fleurs, dans les tons orangés...

Et l'on me dit que je me suis retrouvée... Sans fond de nuit, nous appréhendons le royaume de ceux qui voudraient bien arranger leur monde à leurs desseins. Parce que la solidarité s'enrhume vite, des yeux mouillés nous abritent; de l'eau à joue, sous la paupière frémissante nous habite.


On a tous envie de tout très vite - idées, voyages, amis, santé, surprises, images... Alors, pour conjurer le sort, on vole l'air de son mentor; sous ses doigts, la rosée d'un orifice salvateur. De fait, nous vivons d'idéaux objectivés, avant dans des mots pour se soigner; nous mangeons aussi. Nous sourions, nous rageons, nous mordons, nous baillons, nous embrassons... Ainsi va la vie; autour d'orifices esseulés, que le vice peut aussi révéler. On s'utilise... Jusqu'au pardon, à l'unisson. Quoi que l'on en dise, rien de tel qu'une passion pour découvrir une inspiration - on se valorise, on veut donner sa beauté mystérieuse, son intérieur de dévoreuse; on invective les moqueuses... A pas de loup, on se dénude. Dans l'absolu, on souffre alors de n'être vu que sans accord, tout dérangé, sans ambiguïté, dévoré par l'être aimé.


Nous rangeons un peu... Pour être plus qu'un de deux. Dans une utilité pragmatique, on retrouve un chemin; plusieurs mains qui nous guident... Partager ce qui nous trahit, c'est s'aimer avant tout - ne jamais donner ce qui fait le moi dans le nous. C'est comme une ombre sur un tableau - l'exploitation au nom d'idéaux peu banals; la liberté a son essence.

jeudi 19 février 2009

Dans un coeur de misère...

Dans un corps de galère, nous avons accouché de toi... Nous étions trois, peut-être quatre, dans une tête, dans une fête - pleine de toi. Un "nous moi", un voleur dirait-on. C'est pour vouloir être sûr... Dame Nature, Dame Blessure. Mais, il est vrai que l'art parfait, de la géométrie est né; plusieurs traits qui nous lient dans un souci de réhabilitation des coeurs.


A côté de cela, on surveille trop... Nous pouvons créer de faux liens... Pour de l'or - Dure Pierre...
Au centre de la figure géométrique, ou dans l'oeil de celui qui - sans le savoir - à trouver quelque chose.



Quoi? Pourquoi être en colère? On s'est brouillé, de s'embrouiller. A la Réalliance, cela ne dure pas.


Je pars en silence de ne pas savoir où tu vas; mais si la sirène - par un étrange hasard - se trouve être l'amoureuse, il faut "débouchonner le glas" comme le sens peut, par magie, retrouver le chemin de la vie... Dans vos songes, dans vos bouches, dans vos yeux, entre vos mains, sur la peau des chagrins. On prend un bain, pour s'enfoncer dans la caresse de l'être aimé. Là, on peut fermer les yeux, pour arrêter le temps et enfermer l'instant dans l'éternité des souvenirs de plaisir.

lundi 16 février 2009

A coups de vents violents...

On s'endort aux dépens de l'action. On s'épuise de tenir bon; au chantage, à la naïveté, à la déraison.
Les saisons passent, l'envie reste; et, l'on n'a peur de partir sans avoir tous ses souvenirs, sans avoir réalisé tous ses projets...
Alors... On évite des regards, des sourires, des mains tendues... On se dit que l'on n'a pas de temps à perdre... Notre avenir est compté; c'est entre nos mains qu'il se fait. On oublie, on tourne le dos... Notre espoir fait le désespoir des autres. Mais ils seraient peut-être contents de nous, s'ils nous aimaient... Ce n'est pas possible. Ils trouveraient une place, malgré tout... Il faut le souhaiter.

Irrémédiablement... Inlassablement... On flèche sa vie; coupes sombres et jeux interdits.

Il ne faut pas, alors, gâcher ses moments de mépris; ses moments de répit... Où l'on revient sur tous les non-dits.


On s'éloigne, on revient... C'est l'accordéon du destin; l'accordéon des joies et des peines... Et, l'on respire entre deux notes. Et, l'on soupire d'avoir été encore trop sotte.
Le temps d'ouvrir un livre, et l'on est déjà sur une autre planète... Les loisirs sont nos fêtes, comme l'on peut chanter pour se persuader que nous ne sommes pas bêtes...

samedi 14 février 2009

Comme les doigts du piano...

Noirs et blancs; fins et longs - à souhait. Ils glissent en harmonie, ils vont et viennent dans un chat - rose ou chocolat.


Sous ses mains, un Prince vole à l'éternité des sons d'une étrange pureté... Il n'est plus besoin de voir, d'entendre ou de savoir... Il faut ressentir la liberté d'un avenir, qui s'est tissé de souvenirs; d'instants d'exister que l'on n'oublie jamais. C'est en confiance que l'on renaît... Des gestes tendres, des connivences; les mots se sont envolés!

Ainsi donc, c'est à la clef de riz ou à la note d'une rose que les joues empourprées dévoilent la vérité exquise des ailes de la Marquise - qui se veut insoumise; qui ne sait pas chanter.



Mais sous la couronne de gui, rouge et or, reluit l'anneau d'un décor... Subtil, fragile, artificiel et reposant... Un fil d'or entre deux moments.

Dans la neige, on se cache quand même... Les nez sont carotte et les lèvres bleues. On se défend d'être amoureux... C'est de l'eau quand on veut y croire; quand on veut y boire... Une poupée bleutée se casse les oreilles; c'est le naufragé de l'arc-en-ciel. Ici-bas, la parole ne tient pas; on crie lorsqu'on ne se voit pas. On sourit, on ne vit pas. C'est le choix de n'être pas... En couleur, en rêveur... On tourne le dos au bonheur. Comme en amour, pas d'échappatoire... Devant, derrière... Ce n'est pas pareil. On subit des revers, on en devient amer. Et, le geste n'est plus très fin. Toujours au dos, on s'égare et le devant n'est plus que sombre dessein.

jeudi 12 février 2009

Comme la fumée des réacteurs...

Qui se mêlent à l'encre bleue du ciel; un arbre dépasse... De la verdure d'un bonnet fleuri. La pensée vagabonde, alors que les coeurs sont meurtris... La fatigue d'un non sommeil d'apesanteur nous engourdit... Et, les mains se délient.


Il fait chaud... On se lave les dents... L'odeur de menthe a ce petit rien d'entêtant... Alors que le trou de la porte est désespérément béant... Comme une lettre morte, ou un faux testament... Nous n'avons pas le temps. Nous n'avons envie que de ne pas rester assis... Mais trop de monde... Turbulences. Il a fermé le volet.





Le prisonnier laisse faire... Le prisonnier se laisse faire... Dans le trou noir du vase clos.


L'animal miaulant est mort, et l'on veut bien atterrir... Pour que la porte du lieu de libération retrouve vie... Un trou, deux trous, trois trous... Les yeux voient, au travers des parois, de furtifs appâts.

Trois mots pour déboucher?... Non?!... Peut-être, un présent désir; un furtif plaisir... Une attirance des yeux; des couleurs, des odeurs... Insondable, ingérable, irrépressible, irréversible...

Les murs ont des oreilles, mais aux pays des merveilles, on est seul au dehors... Des mots sur des gestes, des mots sur des caresses... Des mots de trop. On ne partage que ce qu'il faut...

lundi 9 février 2009

Nous étions dans un avion...

Je ne sais pas... Là, c'est comme si nous avions un peu l'âme rivée au corps... Les ailes qu'il nous donne... Libèrent quelques fleurs de chair inassouvie.


Après un coin de ciel bleu, on respire... Et, malgré les interdits... On peut caresser plusieurs mains. On préfèrerait tout de même que l'autre dorme aussi... Mais, qu'à cela ne tienne, les langues se délient. Alors... De dessiner l'arc-en-ciel de nos vies... En berçant l'homme entre nos cris... En berçant l'Homme à parts égales, si de nos doigts jaillit la flamme... Jusqu'à se toucher de la main où les regards s'enflamment entrecroisant les desseins.

Il s'interpose.

C'est notre cause... Sans les yeux, que les mains. C'est notre dose pour apaiser les lendemains.